Equipo D-ENUNCIADO

lunes, 24 de octubre de 2011

Revista D-ENUNCIADO se enorgullece de invitarlos a la magnífica obra de teatro "PODER" de la compañía GOPE. La invitación es para este Miércoles 26 de Octubre a las 16:00 hrs. en el Paraninfo. LA ENTRADA ES TOTALMENTE LIBERADA.

¡LOS ESPERAMOS!

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Letras Creadoras

Los niños del medio del mundo

Javier Ossandón

Los niños del medio del mundo

Los niños acarician las armas de sangre,

Sus pupilas perdieron inocencia,

Los hicieron tan complejos como sus grafemas.

Matan porque no lloran

Entre piñén, gritos y mentes de arrebato.

Sus madres les suplican que no lloren

Y ellos matizan sonrisas adornadas.

Mañana cambiarán la geografía y las creencias,

Dejarán trocitos de tolueno llevados por el viento,

Así desaparecerán los trazos.

Cuando nadie les diga cómo acariciar un arma de sangre

Ellos seguirán metiéndose la mugre de los dedos en los ojos,

Y mancharán huellas rojas tintas sobre la piel

Y gritarán furiosos dentro de sus bocas tejidos de pólvora.

Letras Creadoras

Prohibido

Te fumas un cigarro, no me gusta el olor a humo pero contigo es otra cosa. Son tan pocas las horas para amarte. Me encuentro en tu pecho, tu corazón late en fuerte, mi apoyo se infla con tu respiración. La luna tenue se asoma por el ventanal, unas pequeñas pelusas brillan con la luz de mi amiga. Nuevamente nos encontramos escondidos, siempre me gustaron los secretos, pero ahora no me dejan vivir. Quiero gritarte y besarte en todos lados. No quieres. No puedes. No puedo. No podemos. Levanto la cabeza y estás ahí, siempre estás ahí. Me abrazas y con eso me proteges, olvido un momento esta alegre pena ¿Qué hicimos? Por qué fuimos condenados a nacer en esta época que no nos deja ser libres… la libertad es para algunos… moriría en tus brazos aunque ya vivo con los muertos. Suena el teléfono, la maldita alarma, te levantas rápidamente, me dejas lo acordado en el velador y te marchas como siempre. Me miras con los ojos llenos de lágrimas, me tiras un beso desde la puerta y quedo ahí solo… nuevamente solo.

Vicho

Letras Creadoras

Pintando

Color deseo y descubro color me siento y me desnudo color.

Color sueño y color despierto.

Carmen Naranjo

Colores somos, colores nos vemos,

colores reímos, colores habemos

colores somos, colores miramos

color, color, color

con sus alas adentro.

Rojo, rojo, amarillo, amarillo

celeste, azul, violeta

naranjo, verde, verde

Calipso, morado, lila

café, café, ámbar

mostaza , limón, limón

esmeralda, turquesa.

Zafiro, lavanda

blanco, blanco, rosa

crema, beige, perla

negro, negro, gris

bronce, púrpura

kaki, kaki, magenta

ocre, coral, salmón.

Y nadie sobre, para todos hay espacios

para que ponga sus alas afuera

o dentro del pecho, acurrucados.

Nadie sobra, nadie es nacido en vano.

Colores somos, colores nos vemos

color, color, color

con sus alas adentro.

Modesto Aranda Brito

Letras Creadoras

Los Andes

No hay mucha nieve, casi nada diría yo, tampoco mucha vegetación. Estas montañas son bellas, se confabularon para que las mirásemos. El cielo siempre ha tenido su propia personalidad, pero aquí… aquí desarrolla una verdadera actitud, se luce cual dama en gala. El azul intenso sabe jugar con las nubes; nubes blancas y grises que enlazan una armonía. De un momento a otro el sol, señor del universo, se hace presente… su luz ilumina los picos más elevados. Muestra que él es el rey del cielo. Las nubes grises juegan con este dios… creo que se aman, porque solo la pasión es capaz de mover los cuerpos al mismo ritmo. Me pregunto qué diría la Luna si los viera ahora ¿quién será el traidor del amor? El sol se deja seducir por las coquetas nubes, y las montañas sólo aprovechan lo que estos amantes le brindan. De pronto un riachuelo insípido muestra como la simple tierra y rocas se tornan grises, verdes, marrones, azules, amarillas, ¡rojas! el tornasol conjugado con el amor del cielo. Acá existe amor.

El sol notó que lo miraba, me ciega, piensa que le contaré a la luna, pero no lo haré le digo. No me cree. Las nubes lo intentan convencer pero es en vana su intención, no puede permitir que sus amores se alejen de él… le digo que me ofrezco como su discípulo, me gustaría que las musas pelearan por mi. Desde entonces vivo aquí arriba, la nieve aparece y se va, nadie me ve, pero yo los veo a todos, vivo con todos.

Vicho

Letras Creadoras

Me enamoré de la china de los arrollados.

Durante el año que llevo viviendo en Santiago he pasado por la alameda todos los días y siempre, a toda hora, está esa figura silenciosa y taciturna, con su carrito de supermercado, su cuerpo triste y el letrerito de “Aroyado 150”, como bandera que grita “no pertenezco aquí”. Siempre que paso deseo liberarla de la triste vida que le he inventado, tomar su pequeño cuerpo y salir corriendo con ella en brazos entre las personas de gris con sus maletines y los autos rugiendo. Por supuesto que nunca le he comprado, solo la veo desde el carro del chino del frente mientras me prepara un anticucho de perro. Ayer, mientras esperaba mi cena, enfocó con reproche sus rasgados ojos hacia mí y decidí comprarle al día siguiente, declararle mi disparatado amor.

Cuando llegué, monedas en mano, atendía un chino.

Daniela Rojas

Letras Creadoras

Castillos en la arena

¿Y qué puedes hacer frente a eso? No mucho, la verdad. Apenas acomodarte en la sombra, encender un cigarro y contemplar. Observar desde lejos mientras las olas revientan en las rocas. No puedes decir nada, no debes decir nada. Cualquier persona podría malinterpretar las cosas.

El muchacho juega con su castillo de arena. El rugir de las olas a veces lo estremece. Levanta la mirada hacia el horizonte y descubre una gigantesca masa de agua que todo lo llena. Brilla con los destellos del sol. Sus ojos también brillan. Tan puros, tan inocentes. Su edad podría oscilar entre los trece y los quince años. Quién sabe, todavía juega con castillos de arena. La belleza suprema esculpida en un cuerpo adolescente. Desde aquí no puedo distinguir el color de sus ojos, pero no deben ser muy distintos a la claridad del mar. Su piel es como el mármol labrado por antiguos escultores y sus cabellos, por supuesto, son de oro. Es el típico modelo del Renacimiento italiano sentado aquí frente a mis ojos. Su madre lo regaña de vez en cuando. ¡Qué atrevimiento! Deberían encadenarla a alguna de aquellas rocas.

¿Y qué puedes hacer frente a esto? Nada. Algo se interpone ahora entre nosotros. Alguien se empeña en cubrir la panorámica. Pero no importa, es tarde. Es tarde y te vas. Te marchas saltando entre la arena mientras tu madre te regaña. El cigarro se consume del todo. El cielo pronto dará paso al ocaso. Los tibios rayos del sol se deslizan sutiles por sobre las olas. El sonido del agua al reventar en las rocas. La fuerza de las olas.

Francisco García Mendoza

Equipo D-ENUNCIADO

lunes, 24 de octubre de 2011

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